A vacsora közben az anyósom, Lídia Petrovna, nyíltan kijelentette, hogy valójában csak az örökségre pályázom. Aztán azonban elhangzott tőlem egyetlen mondat — és ő szó nélkül felállt, majd könnyek között kisietett a szobából.
A saláta túl sós lett. Akárcsak minden ebben a házban — jegyezte meg hűvös hangon Lídia Petrovna. Nem volt benne düh, csak fáradt, metsző tárgyilagosság.
Finoman félretolta az érintetlen Cézár-salátát. A férjem, Dmitrij, azonnal megfeszült, az asztalon fekvő keze ökölbe szorult.
— Anya, Nasztya egész nap főzött — mondta halkan, és bűntudatos pillantást vetett rám.
— Látom — bólintott az anyja, de nem az ételre nézett, hanem a csuklómra. — Új karkötő? Egész csinos. Majdnem igazinak tűnik.
Hallgattam. Tudtam, hogy vitatkozni vele olyan, mintha olajjal próbálnám eloltani a tüzet. Két év házasság alatt ezt már megtanultam. Soha nem támadt nyíltan — mindig pontos, kimért szúrásokkal talált célba.
— Csak bizsu — válaszoltam végül.
— Persze, kicsim, persze — mosolyodott el leereszkedően. — Én csak a fiam jövőjét féltem. Egy férfinak a családba kell fektetnie, nem ilyen apróságokba. De ezt te honnan is érthetnéd…
Pillantása végigsiklott a szerény bérelt lakásunkon. A kopott tapéta, a saját kezünkkel felújított kanapé — minden arról árulkodott, hogy a lehetőségeinkhez mérten élünk. És valamiért ez bosszantotta őt a legjobban.
— Épp az önerőre gyűjtünk — próbálta menteni a helyzetet Dmitrij.
— Mindig „gyűjtünk”, amikor valaki tud számolni, más meg csak költeni — vágott közbe az anyja.
Majd megtörölte az ajkát, és egyenesen a szemembe nézett.
— Gondolkodtam, Dima. Apád hagyott ránk egy nyaralót. Az én lakásom is a tiéd lesz. Nem kevés. És nem szeretném, ha ez… — intett felém — …eltűnne. Karkötőkre.
Dmitrij elsápadt.
— Anya, elég!
De ő már lendületben volt.
— Én csak azt mondom, amit látok. Egy ügyes vidéki lányt látok, aki nagyon jól férjhez ment. Aki hajlandó tűrni a szűkösséget, mert előre néz. Az örökségre.
A levegő megdermedt. Dmitrij szólni akart, de megállítottam egy pillantással.
Mosolyogtam. Nyugodtan, udvariasan.
— Lídia Petrovna, értem az aggodalmát. De engem nem az ön vagyona érdekel. Én Dmitrijt szeretem.
— A szeretet elmúlik. A papírok megmaradnak — felelte azonnal.
Elővett egy összehajtott lapot, és az asztalra tette.
— Beszéltem egy ügyvéddel. Van megoldás. Lemondás az örökségről.
Dmitrij felugrott.
— Ez őrület!
— Ülj le — mondta hidegen. — Most nem hozzád beszélek.
Felém tolta a papírt. A tartalma egyértelmű volt: lemondok mindenről, ami a férjem öröksége.
— Nem írom alá — mondtam nyugodtan.
— Látod, Dima? — mosolygott győztesen.
— Ez megalázó! — robbant ki a férjem.
— A család bizalom — vágta rá az anyja. — És én nem bízom benne.
Ekkor másképp próbálkoztam.
— Rendben. Akkor ajándékozza a vagyonát Dmitrijnek most. Így nekem semmi jogom nem lesz hozzá.
Egy pillanatra azt hittem, ez megoldás lehet.
De csak nevetett.
— Okos vagy. De nem eléggé.
Felállt, jelezve, hogy vége.
Én is felálltam. Lassan levettem a karkötőt, és az asztalra tettem.
— Igaza van. Nincs pénzem, nincs örökségem. De van önbecsülésem. És szeretem a fiát. Nem a vagyonáért.
Csend nehezedett ránk.
— És tudja, mi a legrosszabb? — folytattam halkan. — Ön már eldöntötte, hogy én rossz vagyok. Így bármit teszek, az csak megerősíti ezt.
Rám nézett. Először igazán.
— Ön nem engem fél. Hanem azt, hogy elveszíti a fiát.
Hosszú pillanat telt el.
— Menjen el — mondtam végül csendesen. — És csak akkor jöjjön vissza, ha már nem fél tőlünk.
Nem válaszolt.
Felvette a táskáját, és szó nélkül kiment.
Az ajtó becsapódott.
Mi pedig ott maradtunk.
Csendben.
De először — valóban együtt.